Jardín de Invierno, Tierra la Cruje,
Jardín de Invierno, Los Raros
Aquí, junto al mar latino, digo la verdad: siento en roca, aceite y vino, yo mi antigüedad.
¡Oh!, qué anciano soy, Dios santo,
¡oh, qué anciano soy!...
¿De dónde viene mi canto?
Y yo, ¿adónde voy?
El conocerme a mí mismo
ya me va costando
muchos momentos de abismo
y el cómo y el cuándo.
Y esta claridad latina,
¿de qué me sirvió
a la entrada de la mina
del yo y el no yo?...
Nefelibata contento,
creo interpretar
las confidencias del viento
la tierra y el mar...
Unas vagas confidencias
del ser y el no ser,
y fragmentos de conciencias
de ahora y de ayer.
Como en medio de un desierto
me puse a clamar;
y miré el sol como un muerto
y me eché a llorar.
Prosas Profanas, Los Raros,
Rubén Darío, Jardín de Invierno
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