Luis Palés Matos
A Luis Lloréns Torres

Pabellón Rojo, El Río, Esa Mujer, Mulata Antilla,
Preludio En Boricua, Los Funerales del Amor,
El Reloj, Poetas de Puerto Rico


Luis Palés Matos, A Luis Lloréns TorresLuis Palés Matos, A Luis Lloréns TorresLuis Palés Matos, A Luis Lloréns Torres

Al doblar una curva del viaje, la Enlutada te guiñó desde el fondo de la noche estrellada y tú, ante la insinuante y amorosa guiñada, tenorio impenitente, corriste a su llamada.

Corriste a su llamada y abandonaste el fundo que fue para tu numen telúrico y profundo el íntimo acicate y el realizar fecundo... el fundo que cantaras con acento jocundo; con aquella alegría sensual y luminosa que te irradiaba de la entraña calurosa y ponía su luz en todo lo cantado cual por varilla mágica y virtuosa tocado.

Abandonaste el fundo que fue tu señorío: el tabacal, el huerto, la montaña y el río, el plátano plantado en su húmedo plantío, el cafeto a la sombra de guabas maternales, y la jíbara en tibios arrullos pasionales dándote sus primicias de amor en el bohío.

Afuera, en la espesura de agrestes eclosiones monta el tiple a la grupa de una copla serrana y la guitarra quema su mano de bordones, mientras el güiro tórrido, tostado de canciones, ralla el coco sombrío de la noche antillana, y el cielo en que aún perduran las zodiacales huellas va llenando su cuenco de una tibia y lejana leche de nebulosas y cachispa de estrellas.

Y más allá, en el fundo, en la paz anchurosa y vegetal del campo, cuando la soledosa voz del coquí, goteando de la nocturna calma bajaba hasta el hondón elemental de tu alma, partías de ti mismo por rutas misteriosas hacia el cósmico imperio de las claras esferas, a indagar el origen de las primeras cosas y el sentido profundo de las causas primeras.

Y sentías, pensabas. Y de tu sentimiento iba cuajando una niebla azul en el viento. Una niebla de música vaporosa y sencilla que en ancestral romance su pie menudo apoya, y de cuya cadencia brotó la maravilla del canto inimitable: ¡tu décima criolla!

Tu décima criolla: guiño de picardía, flor de gracia y esencia de honda filosofía; agua que descendía cantando su canción del manantial fecundo de tu gran corazón y que tú nos filtrabas en hojas de yautía.

Maestro: cuando tu carne ya en tierra, liquidada, sea un poco de polvo, una ceniza, nada; cuando de tus poemas de ancho y viril aliento sólo quede un rumor diluido en el viento, y cuando de la estatua que habrán de levantarte más que tu nombre mismo, se admire la obra de arte; un día, allá en el fondo del campo, alguna triste jíbara enamorada, para endulzar su historia, dirá una copla tuya sin recordar quién fuiste ¡y ese será el más grande monumento a tu gloria!

Luis Palés Matos
Guayama, Puerto Rico
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