Ésa es su ventana.
Allí la espera el tiempo.
Tras el cristal su rostro
invisible, en silencio.
Me mira, ciega y dulce,
con los ojos abiertos.

La noche está a mi lado,
su ventana está lejos.
Alguien la busca
a veces vestida de negro,
joven madre del luto,
flor del viento.
Sus manos rezan sobre su pecho.
Y ella, niña, me mira
con sus ojos viejos.
Y yo la busco dulce, muerto.
Jaime Sabine

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